Trabajadores sanitarios: llanto y lucha, dos caras de la misma moneda en Yemen  En primera linea  Planeta del futuro

Trabajadores sanitarios: llanto y lucha, dos caras de la misma moneda en Yemen En primera linea Planeta del futuro

Nota a los lectores: EL PAÍS ofrece la sección “Planeta del futuro” por su aporte informativo diario y global a la Agenda 2030. Si quieren apoyar nuestro periodismo, Suscríbete aquí.

Son las tres de la mañana y mi teléfono suena. “Tuvimos una cesárea y el bebé no respira. ¡Ven al hospital, Irene! ”. Salto de la cama, me pongo la abaya negra, me cubro el pelo con un velo y entro en el coche. En menos de 10 minutos estoy en el quirófano. Llevo a Tahani, una comadrona acompañante, a la habitación de las niñas y le pido al médico de guardia que me explique lo que pasó. Mientras continúo con las maniobras de reanimación, escucho su historia. Mi sangre hierve de impotencia cuando escucho sus palabras. Rompo a llorar.

Más información

Pero antes de explicarte las razones que me hicieron llorar, déjame contarte qué me hizo estar en este lugar en ese momento.

Hace meses decidí ir a Yemen en mi primera misión con Médicos Sin Fronteras (MSF). Estaba muy emocionada de participar como pediatra en la inauguración de un hospital para madres y niños en una zona rural del occidente del país. Con una mezcla de emoción y miedo, le expliqué a mi madre, aunque aparentemente ella no compartía mi misma emoción. Días después, me regaló un libro con título. Mujeres valientes, un gesto muy maternal, de esos que dicen todo sin decir una palabra. El libro en cuestión, escrito por Txell Feixas, ella cuenta historias de mujeres en el Medio Oriente y, casualmente, la primera historia habla de la maternidad en Afganistán. Sentí que mi destino me guiñaba un ojo.

Nada más bajarme del avión, me di cuenta de que ser mujer en Yemen no era fácil: ser obligada a cubrir tu cuerpo con una pared de tela negra, invisible al público, obligada a casarme con un extraño … Poco a poco , mi sonrisa se desvaneció. Parecía una realidad dura y difícil de encajar … Hasta que los conocí. A mis colegas: parteras, enfermeras, limpiadoras, médicos, traductores. Todos se habían enfrentado a desafíos y tropiezos, se habían encontrado con muros y barreras. Pero todavía estaban allí, trabajando y ayudándose unos a otros. Cuidar el uno del otro. Y yo, que pensaba que era feminista, recibía lecciones de enfermería todos los días.

Parecía una dura realidad, y era difícil encajar … hasta que los conocí. A mis compañeros: comadronas, enfermeras, limpiadoras, médicos, traductores …

Entre esta multitud lúgubre y silenciosa estaba Nada, la enfermera recién nacida. Pequeño pero lleno de energía, subiendo y bajando, cuidando a los más pequeños. Ella no hablaba inglés y yo solo sabía cuatro palabras en árabe, pero siempre encontramos la manera de entendernos. Me moría de risa cuando la vi. Solo podía ver sus ojos, pero a menudo me reconocía en ella. Sediento de conocimiento y siempre dispuesto a ayudar a los demás; lleno de confianza y, no lo niego, un poco mandón.

Hospital Materno Infantil Al Qanawis, noroeste de Yemen.Karin Ekholm / MSF / Karin Ekholm

Pero el hospital no solo estaba lleno de mis colegas, por supuesto, estaba en su mayoría lleno de madres. Uno de los primeros pacientes que recibimos en la inauguración del proyecto fue Amjad, una niña muy joven que fue madre prematura. Su hija nació con un peso de menos de una libra y media y tuvo que ser hospitalizada durante varias semanas. Nacer prematuramente nunca es fácil, hacerlo en un estado de guerra es un obstáculo. La cuidamos hasta que logró comer y engordar sin ayuda, luego de lo cual logramos liberarla. Ese día, y no antes, recibió el nombre de Ebtehai, que significa alegría.

Unos días después, mientras estaba de gira, noté que algo estaba sucediendo. Me volví y la vi. Estaba cubierta de negro y solo sus ojos eran visibles, pero no tenía ninguna duda: era Amjad. Se acercó a mí y me abrazó con fuerza, de todo corazón. No hablábamos el mismo idioma, pero lo entendí perfectamente, quizás lo que dice todo sin decir nada es algo de la madre. Trajo a la niña porque había empeorado. Después del alta, cuando aún pesaba dos kilogramos, se resfrió y tuvo dificultad para respirar. A pesar de nuestros mejores esfuerzos, estaba empeorando y tuvimos que enviarla a otro hospital al día siguiente.

Cómo le expliqué a esta familia que la niña no moriría de tétanos, sino de ignorancia

Meses después, cuando tenía poco tiempo para completar mi misión y cuando la falta de energía ya me asolaba, volví a tener esta extraña sensación. Me volví y la vi: Amjad venía de visita. Como no podía ser de otra manera, nos fundimos en un abrazo para decirnos todo lo que no podíamos expresar con palabras. Descubrió la manta que cubría a su hija y allí estaba Ebtehai: hermosa y enorme. La emoción de verlo crecer se apoderó de mí y lloré.

Desafortunadamente, no todas las madres y niñas tenían una hermosa historia que contar. Farihia llegó al hospital unos días después y su madre dijo que no estaba amamantando bien. Pensé que era solo un problema de lactancia, pero cuando la miré de cerca, me di cuenta de que no abría la boca y hacía movimientos extraños. Nació en su casa, donde se cortó el cordón umbilical con tijeras sucias y se molió como remedio natural. Nunca había visto a un paciente con tétanos, pero cuando vi a este bebé, no tuve ninguna duda. Comenzamos el tratamiento, aunque sabíamos que probablemente no sobreviviría. Fue muy tarde. Cómo decirle a esta madre que estas tijeras y esta tierra marcarán el destino de su hija Cómo le expliqué a esta familia que la niña no se moriría de tétanos, sino de ignorancia.

Ahora que sabes cómo llegué a este lugar y que también te conté cómo viví todos estos meses hasta entonces, creo que podemos volver al quirófano. Esa noche lloró porque esta mujer, que estaba embarazada de nueve meses, llegó al hospital para dar a luz. Cuando rompió aguas, mi compañera Tahani (la partera de la que hablé al principio) descubrió que se trataba de un prolapso de cuerda, que es una complicación muy grave. No tenía ninguna duda de que se necesitaba una cesárea de emergencia y todo el equipo se preparó rápidamente para ello. En Yemen, sin embargo, el marido tuvo que autorizar el procedimiento quirúrgico y se negó. Su persuasión fue una odisea, y cuando pudimos sacar al bebé, ya era demasiado tarde. El equipo había hecho un gran trabajo, pero este padre no nos permitió salvar a su hija a tiempo.

En Yemen, el esposo tiene que autorizar el procedimiento quirúrgico y se negó a permitirnos realizar una cesárea de emergencia a su esposa.

Por eso lloré (y lloré), porque las mujeres en muchas partes del mundo no pueden decidir por sus propios cuerpos; porque esta madre llegó a casa después de nueve meses de embarazo con una cicatriz en el abdomen y las manos vacías; porque a veces, aunque lo intentemos, las cosas no salen bien. Lloro porque muchas veces la gente no se muere de enfermedad, sino de desconocimiento, de mala higiene, de no saber cuándo ir al hospital o de no confiar en la atención médica que allí van a recibir, que no tienen hospital. , en el que ir o no llegar a tiempo.

Pero todas estas lágrimas no detuvieron mi deseo de seguir contribuyendo a mi pezón. Perdimos a este bebé, pero seguí luchando para que otras madres como Amjad pudieran seguir cuidando a sus hijas para que muchas otras compañeras fueran tan buenas enfermeras como Nada y tan buenas parteras como Tahani. Saber acompañar a estas madres y cuidar a sus hijos. Lucho por mantener a mujeres y niñas valientes allí. Lucho porque, como dijo Víctor Frankl, “el mundo va mal, pero empeorará si todos no hacen lo que pueden”.

Irene Pérez es pediatra de Médicos sin Fronteras en Yemen.

Puedes seguir PLANETA FUTURO en Gorjeo,, Facebook y Instagramy suscríbete aquí a nuestro boletín.

Deja una respuesta

Tu dirección de correo electrónico no será publicada. Los campos obligatorios están marcados con *